19 июля – 115 лет со дня рождения В.В.Маяковского

   Поэт

   Умри, мой стих,

   Умри, как рядовой

   В.Маяковский

   «Буржуйка» чадила опять нестерпимо,

   Нисколько не грея, шипя и треща,

   И копоть слоями лилового грима

   Ложилась на лицах, бумагах, вещах.

   В одиннадцать ночи принёс телеграммы

   С Восточного фронта рассыльный ему.

   И сел он за стол,

   Молчаливый,

   Упрямый,

   Почти задыхаясь в нависшем дыму.

   И вот уже ритма ловя нарастанье,

   Приходит строка,

   Беспокойна,

   Строга,

   И первые строфы прямым попаданьем

   Ложатся в далёких окопах врага.

   А следом в развёрнутое наступленье,

   Для сабельных рубок,

   Для конных погонь

   Рисунки резервным идут подкрепленьем,

   Открыв по противнику беглый огонь,

   Весомые, злые…

   Поднялся сутулясь,

   Ладонями стиснул пылающий лоб.

   – Довольно!.. –

   На стыке заснеженных улиц

   Горел подожжённый рассветом сугроб.

   И лёгкие,

   Будто бумажные клочья,

   И яркие,

   Будто агитплакат,

   К востоку от вдаль уползающей ночи

   Летели раскрашенные облака.

   Москва просыпалась обычно и просто.

   А в мутных витринах,

   Грозны и крепки,

   Вставали дежурными «Окнами РОСТА»

   Стихов,

   Рядовых и бессмертных,

   Полки.

   Александр Артёмов