Одесский набат

   Эта боль партизанскими тропами

   В катакомбах Одессы выросла.

   Не остыла ТА кровь геройская –

   Новой кровью всё обагрилося.

   Сорок, сорок их было, не менее,

   Были юноши, были девушки,

   Были и старики. Не верю я,

   Что они свой Подвиг не сделали!

   Умирал человек, не вырвался,

  Весь в ожогах, покрытый ранами,

   И шепнул он внуку: "А выбраться

   Пусть поможет икона старая".

   И она ль помогла, иль всё-таки

   В парне не было страха-слабости,

   Только спасся из ада, в копоти,

   И спастись он помог товарищу.

   Были семьдесят лет, и минули.

   В веке новом, всё то же - с нечистью...

   И забыть никогда не в силах он

   Тот набат, как зов к человечеству.

   В книге Конан Дойля прочитал он ,

   Что герой в расселине скалы

   Спрятался от пули негодяя

   И укрылся в ней он до поры.

   Вот прошли года. В свои семнадцать

   Парень, как и прадед боевой,

   Стал в Одессе с нечистью сражаться,

   В Доме профсоюзов, чуть живой.

   Получил ожоги он и травмы

   И нашёл спасительный балкон.

   Ничего, что ноют эти раны,

  Да бандеры прут со всех сторон!

   Затаился. Видит - кто-то лезет,

   Весь в крови, уставший, явно свой.

   Подозвал, втащил его. Не к месту

   Засмеялся: "Всё-таки живой!"

   Выбрались они. Часы бежали

   СБУ, бандеровцы - ушли.

   В этот год награды не давали,

   Чудом только выбраться могли!

   Маленьким сраженьем в этой вехе,

   Как Победой, стОит дорожить.

   Всей земле горящий Дом Одессы,

   Как и сорок пятый - не забыть!

   Маргарита Меньшова

  2019 г., Москва